FIN D'ANNEE SANS TITRE

Mille couleurs filent en rang
vers la zone mémoire
désormais sur le calendrier,
dorment d'un long sommeil,
cachées au fond des pages

Derrière leur masque, des visages se hâtent
cachant trois cent soixante cinq jours,  
de soleil, de pluie,
des jours pairs, impairs,
où joie et tristesse,
ici et là s'éparpillent.

Les contes d'hier sont bien vieillies
La princesse n'attend plus son prince
Cendrillon a égaré sa chausson
Sous les vagues,
les trésors immergés jusqu'au fond

Soleil brûlé noirci
Nuit vide d'étoiles
Le long de mon chemin, les lucioles
faufilent comme d'étranges fantômes

J'ai lâché le jour d'hier
dans les nuages blanches
Les nuages qui s'en vont