Chiếc gối

Quẩn mặt vào đêm
Anh đi tìm cho mình
Một chiếc gối có hơi bàn tay mẹ
Không hốt được gì cả
Giấc ngủ trật ra đường

Ở tận đâu rồi
chuỗi ngày xưa phai hương
trong chăn gối bọc xanh màu lính
sao lại mọc lên vóc dáng ngày thường
trùm xuống cột khói bom ngột ngạt

Anh quấn mặt vào đêm
và tự nhấc ngày mai kê lên làm gối…